El egoísta

Cómo explicar esto, es difícil, es como si mis ojos estuviesen hechos de humo azul.. Los bares, la cerveza y el humo, disimulan la tristeza social. ¿Pero cómo evitarla por dentro? Sinceramente no sé. Conozco la primera parte, esa me la explicaron; pero cuando uno mismo se torna más complicado que los otros, una ceguera emerge como semen infeccioso. Me duele, el problema es decirlo, repetirlo como un estúpido. Ya confundo la depresión con el egoísmo. ¿Importa tanto mi malestar? Pues no. La humanidad es eso, el sistema es querer ser otro, otro mejor, obviamente. ¿Es el sistema el que me pudrió? Creo ser un poco útil para él. Pero solo un poco, pues no soy tan importante. ¿Importar yo? No, si soy depresivo. Esa tiene que ser la excusa, para no caer en una verdadera depresión. Cuando uno acostumbra actuar, ya no reconoce el escenario. ¿Soy un simple pelotudo? tampoco sé, tal vez también me favorece el perfil de pelotudo, tanto como el de depresivo. Mmm, bien, una mezcla de ambos puede ser atractiva. Porque ser depresivo aburre, y ser pelotudo enoja.
A veces leo libros para escaparme. Pero leer libros atrae mujeres, y estar con mujeres atrae libros. Tal vez escribir un poco. Tal vez un poco de alcohol. ¿Acaso siguen siendo nuevos guiones para nuevos personajes? Vaya uno a saber. Seré esto, tal vez, o tal vez soy algo mejor, quisiera averiguarlo, pero tal vez es mejor ser un depresivo o un pelotudo. ¡O no! Tal vez soy algo peor y logré convencerme a mí mismo de que soy un depresivo pelotudo. ¿Quién será ése que no puedo ver? No puedo mostrármelo a mi mismo, y quiero mostrártelo a vos. Tal vez ya no existo.
Y vos. Ahí parada, con la vista firme y los pies tambaleantes. ¿Hay humo en tus ojos? Sí, eso me gusta. Aunque mis soplidos son los de un viejo fumador. Un momento… yo también destilo humo, no necesito mis soplidos impotentes. Actuar para qué, si mi vista es firme y mis pies bailan pogo. ¿Te hago bien? No. Soy un depresivo y no puedo, ah, no, cierto, no soy un depresivo, soy un egoísta. Y bueno, me cansé de escribir, otro guión más es como un décimo quinto round de una pelea perdida. Solo me queda bajar la guardia, a ver qué pasa, soltar el teclado, también. Si total tu belleza es como una utopía, y la utopía merece ser besada. Guau, éste sí que fui yo. Un egoísta.